Я стабильно заболеваю каждые полгода, смерть шепчет мне на ухо какие-то слова. Слова на том древнем языке, не разобрать, но смысл всегда ясен — «что-то ты расслабился, парень». Смерть приходит, когда я беззаботно наслаждаюсь жизнью и перехожу в режим «Тайланда». Она напоминает мне, что радоваться на самом деле нечему и наказывает за пустую трату времени. Ей важно, чтобы я оставил хоть пылинку после себя. У нас трудные отношения.

Может я покажусь странным, но у смерти есть имя — Яма, будьте знакомы. Её задача — забирать людей, которые попали в четверть. Смерть умеет создавать пробел между белой и черной полосами жизни. Яма ставит на паузу процессы и испытывает меня. Ей плевать на каком этапе я сейчас, чем занимаюсь и куда стремлюсь — пришла, значит нужно отложить всё и сфокусироваться на испытании.

А я опять расслабился, потолстел и вообще начал ловить кайф от жизни. Яме это не по нраву, и уже в пятницу я заболел, в воскресенье помирал с температурой, медленно крадущейся к тридцати восьми (-5). Болезнь развилась на фоне глупости, ведь я игнорирую обстоятельства. Проблем так много, что не уследить, а фокус размыт — занимаюсь чем хочу и мучаюсь от последствий. Положив очередной болт на очередную проблему я в очередной раз пошёл на работу: стало в четырнадцать раз хуже, весь день плавился на стуле. Смелости и решительности для ухода не завезли в этот раз, поэтому я работал дальше. На следующий день физически не мог выйти из дома, пытался очень хотел вызвать скорую. Яма подкинула мне какой-то вирус.

И в следующие несколько дней я почти не спал, на лбу смерть жарила завтраки. Вместо того, чтобы пойти к доктору я как дебил упивался таблетосами. Голова проходила, и я радовался. Мол, ещё один день потерплю и завтра на любимую работу. Хуй там был. Всю неделю я сбивал себе температуру, но проблема не решалась. Я избавлялся от симптомов, а пиздец тусил внутри. Отправился к доктору, тот выписал антибиотики под которыми так штырит, что половина мозга отказывается работать. Держим в голове, что я не ходил на работу, просрал почти всех заказчиков, не писал посты, не пел в хоре — я просто охуевал от того как сильно в этот раз накрыло.

Днем мне всегда становилось лучше и в этот раз антибиотики внезапно подействовали. Яма отступила, но не успокоилась — начала душить. Я снова не спал сутками, вырубался уже когда организм не выдерживал нагруза. Я помню как просыпался в потной постели от дикого кашля и судорожно закидывался всем, что было в пакете с таблетками. Сволочь ехидно смеялась, но с этим дерьмом я тоже справился, потратив уйму сил. Она на этом не успокоилась и решила обрубить мне слух. Неделю я вынужден был выжигать себе перепонки борной кислотой. С головой уже было все в порядке, я вышел на работу. Утром симптомы возвращаются, я терплю. Так каждые полгода.

Ели-ели вылез из этой задницы, проблем почти не осталось, все уровни пройдены, Яма в Прайде. Её приход напоминает мне о том, что нужно снова браться за дело и херачить. Смерть приходит, переворачивает всё с ног на голову и уходит — у неё нет чувств, настроения или желаний, зато есть узнаваемый почерк, который я легко узнаю. Яма — мой внешний помощник с радикальными методами воспитания. Удивительно, но только такие методы приводят меня к хоть какому-то результату — сам я ничего не могу. 


Так о чем это я? — о том, что у меня (а может и у вас) чертовски мало времени до четверти, нужно шевелиться. Понимание того, что приходы периодические и стабильные помогает мне не впадать в панику. А если лично вам сейчас очень хорошо, насторожитесь, Яма может посетить и вас.